Books for cold autumn days (and other seasons too)

It’s been a little quiet here for a while (and one day, maybe, I’ll get to all that happened and mostly led to silence). What also happened is that there was the summer that never was, and now autumn has come and stayed with us here in Berlin, mostly in the shape of leave-less trees, brown leaves on the streets, grey clouds, rain drops and wind (so much wind).—To say: it’s the season for getting the pillows, the blankets, the big mugs for many hot beverages, the cookies, and everything else to get us through the next about eight months until there’s another realistic chance for warmer weather again. And: books. Books are good companions anytime, but even more so in times like these.

And in case you’re looking for new companions to spend time with, here are some of the books I read and enjoyed so far this year.—


Bella Bathurst: Sound

A woman loses her hearing in her late 20s. Twelve years later, she regains it. This is a book about the before, during, after of these twelve years. It’s a book about moving from the world of hearing into another world, about what shapes our worlds, and it’s a book about sound. I loved it for the mix of autobiography and the explorations of sound and hearing, and for all I learned from it (including lots of great things about how hearing works, and many things about music). I came across this book because I walked past a book store window, saw it, thought “this looks interesting; I’ll come back for this”, came back, got it, read it, loved it. By far the book I recommended the most to others this year.

Rebecca Solnit: A Field Guide to Getting Lost

Read this at a time where I was trying to get lost, but, most of all, felt very lost. I love Solnit’s writing, and this book is great for the times when one knows that being alone is not the same as being lonely, but is still longing for a good thought to spend the day with. This book is a wonderful companion (plus great source of amazing musings and fun facts about the world).

Roxane Gay: Hunger

Roxane Gay is a very important woman and this is a very important book (and her most personal one so far), and nothing I could ever say could do her or this book justice, except: read it.

Briohny Doyle: Adult Fantasy: searching for true maturity in an age of mortgages, marriages, and other adult milestones

A book about being alive in these times and happening to be in your early thirties. A book about relationships, fertility and family, money, class, migration, aging (and ageism), careers, dogs, and what it means to be an adult in times when many things that we were once told were important actually don’t mean anything anymore, to no one—including us. I enjoyed the way that Doyle managed to write a very personal book, but managed very well to talk about the big picture and the important conversations we need to have as a society.

Carolin Emcke: Wie wir begehren (DE)

Incredibly personal, touching and gut-wrenching. A fantastic book that I couldn’t put down. About the tragic, beauty, societal and political relevance, and, in the end, personal meaning and impact of desire (and finding out what it entails). Very beautiful.

Alastair Bonnett: Off the Map

Great tour of places off the map: places that were never there or disappeared, places that were only made up or didn’t officially exist, and many others that weren’t what they seemed to be. With only short bits and pieces on the many places Bonnett introduces, but this also means that he talks about a lot of places, and the way he talks about them got me very curious to find out more about them.

Cory Taylor: Dying: A Memoir

This is one of those quiet books that hit you when you’re least expecting it. Cory Taylor, a novelist, reflects on her life at a point when there’s not much left of it. This book is a great celebration of life.

Brené Brown: Daring Greatly: How the Courage to Be Vulnerable Transforms the Way We Live, Love, Parent, and Lead

inhaled this book. I mostly read it for things related to my work in management, and greatly enjoyed it for that, not just for what it is, but also for what it’s not (which is: a management book; most management books suck). It’s a book about vulnerability and what it means, about how shame and a work culture that’s shaped by scarcity impact us and influence how much we are able to dare to say and do; it’s a book about learning to practice empathy, gratitude, and to collectively embrace imperfection, and building shame-resilient organisations with cultures that honest, constructive, engaging feedback is part of. It’s a book about trust, and, in the end, about being human.

Matt Nelson: #WeRateDogs: The Most Hilarious and Adorable Pups You’ve Ever Seen

They’re good dogs Brent.


Poetry


That’s all I have so far. I still have about five books that I’m reading at the moment (it’s very likely that there are more and I, again, lost one in my backpack), namely:

and a bunch of books in the queue that are all next. If you have any recommendations for autobiographical books by women, let me know, I’d love to hear them. It’s gonna be a long winter.

Der erste Schneeball, ein Wochenende fern von allem, ein Wiedersehen mit Lieblingshunden, die unveröffentlichte Sammlung kurioser Selbst- und Fremdportraits, das Auffinden eines Handschuhs in einem Meter Höhe und das bedrohliche, unaufhaltsame Näherrücken eines Feiertages mit W.

Mein Sonntag ohne dich

Es war der Sonntag, an dem es Trauben zum Frühstück gab, Espresso, und Zeitungsrascheln auf dem Sofa. Als die Sonne zum Fenster hereinschien, und es viel zu warm war, um den Reißverschluss der Jacke zuzuziehen. Wie Frühling, nur verkehrt herum. Es war der Tag, an dem ich manchmal an einen Tag mit dir dachte.

Wir wären nach draußen gegangen und über Pfützen gehüpft. Wir hätten Hundesuchbilder und die letzten Gänseblümchen auf dem Boden fotografiert, in dem Park, in dem an den schattigsten Stellen Pilze wachsen, und wo die Blätter sich zu Haufen zusammensammeln, um dem Wind zu entgehen.

Es war der Sonntag, an dem man sich ins Laub legen und in den Himmel sehen konnte, und an dem überall in der Luft noch ein bisschen Sommer war.

Und an dem du irgendwie doch ein bisschen hier warst.

Das Zeug zum Fliegen.

Was tun, mit diesem Wochenende. Pläne? Braucht es nicht. Doch die letzten Kaffeebohnen sind zermahlen und getrunken. An die Frühstücksbrötchen erinnern nur noch die Krümel im Bett, an den letzten Abend eine leise Müdigkeit unter der Haut. So schön es hier drin ist – wir müssen raus. Raus aus der Wohnung, raus aus der Stadt. Raus aus dem Grau, raus aus allem, was war.

Wir nehmen die nächste Bahn, nach 3 Stationen sind wir da. Immer noch mittendrin, doch runter von den Hauptstraßen, weg vom Lärm.

Endlich wieder Weite sehen, erst irgendwo am Horizont die nächsten Häuser.

Herbstig ist es, heute, du ziehst dir die Mütze weit über die Ohren. Die Sonne leuchtet vom tiefblauen Himmel, als sei noch einmal Sommer, als gäbe es kein Morgen. Und niemals Winter.

Die halbe Stadt ist hier, doch man merkt nichts davon. Überall bemützte, warm eingepackte Menschen.

Auf Roller, Skateboard, Ein-, Zweirad, Picknickdecke. Mit Kinderwagen, Hund, Kind. Alleine, mit Freunden, und Händchenhaltend. Und manche dem Himmel noch ein wenig näher.

Ein Fahrrad kommt uns entgegen, auf dem Sitz vorne ein kleines Kind. Strahlt begeistert über beide Ohren und winkt allen Spaziergängern zu. Von überall dringt leise Kinderlachen. Kinder mit Drachen, größer als sie selbst.

Der Wind verweht jeden Lärm, legt Stille über den Asphalt. Hunde toben herum, trotten gemächlich über die alte Startbahn. Schauen den Drachen hinterher.

Der Himmel über uns hängt voller Drachen. In allen Farben kreisen sie über unseren Köpfen, flattern im Wind. Jetzt nur noch den Kopf in den Nacken legen, dem Tanz der Drachen, dem Flug der Wolken nachsehen.

Es riecht nach Kuchen, die Kuchenfabrik ist nicht weit. Wir bekommen Hunger und teilen uns den Apfel aus deiner Manteltasche.

Plötzlich ist da niemand mehr. Außer uns. Dem Rascheln der Gräser. Wir und der Herbst.

Du klaust mir die Kamera, eine Windbö weht über die Wiesen und mir die Haare ins Gesicht. Das Klacken, wenn der Spiegel in der Kamera umklappt, du grinst: Und wehe, du löschst das! — Och, sage ich, na gut … weil du’s bist:

Langsam kommt der Abend, die Sonne geht. Wir schlendern die letzten Meter zurück zum Bahnhof und sehen noch einmal zurück. Der Lärm der Stadt hat uns wieder. Doch wir sind immer noch

raus. Aus allem, was war. Rein ins Jetzt, mit Wind in den Haaren. Und keinem Schimmer davon, was noch kommen mag. In der Bahn nach Hause: Grashalme in unseren Schuhen.