Ich weiß, der Wald ist tief und niemand ist gern einsam und allein,
es ist nur dunkel, wo die Sonne nicht hinscheint.
Und der Bär will nur den Honig, nicht die Bienen,
und die Wolken zieh’n vorbei.
(Nils Koppruch)
Auf dem Boden unter einem Baum liegen auffallend viele Blätter in Goldbraun, abgeworfen früher als alle anderen Bäume. Wäre ich ein Baum in dieser Stadt, ich täte es ihm gleich.
Zum ersten Mal in meinem Leben bin ich in einem Studentenwohnheim. Auf dem Flur stehen Wäscheständer und es riecht nach trocknender Wäsche, ich ziehe den Rollkoffer hinter mir her übers Linoleum, da erinnere ich mich, dass ich doch einmal in einem Studentenwohnheim war. Das war in München, vor mindestens vier Jahren, als ich noch ein Auto hatte und keinen Rollkoffer, vielleicht ist es sogar länger her, ich weiß es nicht. Ich weiß nur noch, dass es ein Schwesternwohnheim war, in dem T. wohnte. T., der einen geringelten Schal trug. Es war Winter und in der Nacht zuvor war Schnee gefallen, wir gingen über den jüdischen Friedhof, die Sonne leuchtete von einem blauen Himmel und später machte ich ein Foto von ihm, wie er lachte, auf einer Brücke über der gefrorenen Isar.
Ich stelle meinen Koffer ab im Zimmer am Ende des Flurs, an der Tür steht auf einem Aufkleber in großen Lettern FRAUEN ABER AUCH, Continue reading “Wo die Sonne verstaubt”
